Com paciência, escutei as cenas que diariamente acontecem no Hospital Américo Boavida. Tive logo a certeza de que a nossa morte para estar bem nutrida, “Gorda de arrasto”, como escreveu um poeta maldito, arrumaria em bom refúgio e tecto a sua casinha nos bancos de urgência, caída em lugar certo até por respeito a sua própria natureza.

“Ah, como nos vamos arranjar?”, perguntou o passageiro refestelado na cadeira h5, da 1ª classe, tão receoso que estava da sua aventura e pela primeira vez fazia um longo curso numa aeronave da TAAG, “Africana”, realçou para si mesmo sem muita tranquilidade.

No hall de entrada dos hotéis Alvalade, Trópico, Presidente, e de tantas outras unidades de cinco estrelas, o que caracteriza as suas salas de estar é a intensa azáfama dos que se sentam em conversas de ouvidos perto uns dos outros. “O mundo sem palavras, definharia até desaparecer”, essa frase que ouvira da boca do padre interrompeu o fio das minhas cogitações.

(Minha dor, ninguém a saiba –

Não há peito em que ela a caiba)

Viriato da Cruz.

(In: “Rimance da menina da

roça”)